Toda la soledad está afuera
- Maniobra
- 12 jun 2020
- 3 Min. de lectura
Actualizado: 15 jun 2020
Los mensajes llegaron
salí
En la calle el paisaje se volvió extraño
el sol cambió
a cada paso sentí que me observaban
Los que deambulan juzgan
y al deambular juzgamos
Una nueva arquitectura de lo cotidiano
árboles sin raíces flotan en vertical
pasarelas eléctricas simulando naturaleza
la ironía y el meme
lo frágil no cede a lo absurdo
Volví y me conecté
¿Cuánta virtualidad soporta un cuerpo?
El diseño del mundo recluyó en un cuarto
el contacto de la mano se volvió virtual
por las rendijas del encierro el conflicto se deslizó
lento y suave
recitando de memoria el papel principal
que la práctica es colectiva
en el encierro individual
Y la dimensión política
del cuidado del propio cuerpo
Ayer la patria era el otro hoy
el otro soy yo
Los cuerposunos simulando dioses
y electro-ostias
El mensaje se volvió pensamiento y la escritura
transformó la experiencia
Del cyber barro nació
“El que deambula en el encierro” esperando
que miles de rayos espaciales
con formas y nombres desconocidos
lo vuelvan a bautizar
The Hell o Health Minister
Is de nuew president
Los infectados ratas
se disparan por las bicisendas de la ciudad
hacia las oscuras alcantarillas de la moral
El vecino blanco sano inventa armas caseras
persigue y clava desde la ventana con lanzas
a su enemigo
The war is beginin
Kills rats
The minister los llama para protegerlos
Tomas Pynchon escribe desde su casa.
Nuevos equilibrios en la selva disfuncional
Fake news y virtual paranoicos saludan
en la desolación urbana a una familia de saludables
que discuten los sabores de un helado.
El eros recorre los cuerpos
y la extrañeza que se abre
entre un orden y otro
estimula el sexo de los que deambulan
que luego en la clausura
sueñan, se excitan con lo prohibido
La norma lisa luego
boring
sexting
Todo el movimiento se acumula
en los bordes del cuerpo
La quietud es placer, descanso y
padecimiento
Es torpe el ritmo de los pasos
se callan los motores
se disuelve la música del tráfico
y el ruido de las alarmas se pausa
para escuchar
la voz de un pájaro y el viaje de una pluma
que se desprende en el vuelo
Son lentos los datos
La página no abre
You Tube no carga
Netflix no anda
Invasores Servidores
El espacio virtual no está preparado
para tanta materialidad
Las puertas que separan los mundos
se angostan hasta impedir el paso
Bits 01 controlan un lado
trajes azules barbijos blancos y
guantes negros el otro
Todos los días a las 9 de la noche
una célula fotoeléctrica enciende
la cruz roja de un templo
que se ve por la ventana a lo lejos
Adentro
a la misma hora
un cigarrillo y una lata de cerveza empiezan
y se acaban
Siempre están cerradas las cortinas
del departamento de enfrente
La forma de los días envuelve la esencia
la estructura del tiempo domina el suspiro
todo es geometría de ángulos rectos
y cubos
que contienen la existencia
Aunque hay tiempo para las preguntas
nadie ensaya las respuestas
en el decantar solo hay
conductores experimentales
de sensaciones virtuales
Un atrapa sueños digital
cuelga invisible enredando a su paso
lo peor de la materialidad humana
Sacudirlo todo ver
desde un planeta lejano
los detalles de las cosas
El pliegue del almohadón
El alcance del brillo dorado del cenicero
El aroma a madera que levanta el roce de un
mosquito sobre la mesa
La profundidad desigual de los surcos que separan
las cerámicas
El rose en el canto de una moneda.
Lo inasible lo indescifrable
lo imprevisible busca de forma urgente
un orden
una secuencia.
La mirada se filtra por el delicado
espacio de la puerta abierta
La ceniza del cigarrillo no cae
Un insecto mira absorto en el borde de la ventana
no escapa
Quizás haya entendido que hoy
toda la soledad está afuera
Nada más que ver por la ventana
el telón ha caído el show
ha terminado
ni malabares ni trapecios
la tv ya no es una caja ubicable en un plano
la distracción ha mudado su residencia
como una piel nueva en otro cuerpo
mas tibio más de carne
nada más que ver por la ventana
el espectador ha muerto
y se levanta en el cuarto encerrado
el yo del espectáculo
¿Cómo armar ahora el rompecabezas
de lo colectivo?
Y si de armar se trata ¿Será que lo individual
es natural y
lo demás artificio?
La tierra sigue girando sobre su eje
en dirección contraria al reloj y dura
23 horas
56 minutos
4,1 segundos
a la misma velocidad de siempre
Las revoluciones se hacen afuera
y todos los cuerpos
siguen adentro
Autor: Alfredo Marón
Imagen: Elaine Ling
Nombre y apellido: ALFREDO ELIAS MARÓN
Fecha de nacimiento: 12 DE AGOSTO DE 1980
Lugar de nacimiento: SAN MARTÍN, MENDOZA, ARGENTINA
Lugar de residencia: SAN MARTÍN, MENDOZA, ARGENTINA
Breve descripción biográfica: Artista visual, poeta, integrante de Muerde la Letra en Mendoza, cofundador de ANTENA POLAR espacio de producción artística, abogado.
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